Palabra de Heidegger (no mías)

"Vivimos al amparo de los roles sociales, de lo que se espera que hagamos, pensemos y digamos. Solo excepcionalmente somos auténticos, en general nuestra vida se pierde en la inautenticidad; y es natural que así suceda, porque nuestro propio modo de ser implica asumirnos como radicalmente finitos. Aceptar la angustia de no poder cumplir todas las posibilidades que se despliegan ante nosotros, correr el riesgo de equivocarnos y arrepentirnos, y sentirnos culpables de las elecciones que hemos hecho y en fin, vivir cada momento de nuestra vida ante nuestra mortalidad. La culpa nos hace presente el pasado, tal como nuestro ser hacia la muerte nos hace presente el futuro, anticipándolo, por eso solo el hombre es propiamente mortal. Los animales no mueren, sino que apenas cesan. La muerte no es meramente cesar, la muerte es la posibilidad vívida de que ya no hayan más posibilidades para mi, es la posibilidad de que mi mismo ser sea imposible. Nuestra vida es un ente y los extremos, la nada del antes y la nada del después, no nos pertenece."

C. de ensueño

Y ahí estaba yo, no sé por qué, pero tenía el encargo de cortar algo; en este momento no recuerdo qué, pero si recuerdo lo grande que era el cuchillo que me pasaron. Lo tome con calma y posé mi vista en el objetivo, lentamente y sin pensarlo mucho, empecé a cortar mi antebrazo -desde la muñeca, para ser exactos... Una a una caían las lonjas, una a una como cecinas, salchichón cerveza para ser precisos. No podía creer lo que estaba haciendo, tampoco podía parar. Me quedé estupefacto ante aquel acto, pero me sorprendió sobre todo, el hecho de que no sangrara.

No creí entonces lo que había hecho, una cierta angustia me tomo del pecho... Me calmé y pensé que algo debía hacer al respecto. No sé cómo, pero pude tomar el cuchillo y amarrarlo a mi brazo manco con mi mano derecha. Levanté el cuchillo y sin pensarlo, lo dejé caer sobre mi otra mano... Por algún extraño motivo no soportaba la asimetría de verme con solo una mano y me sentí más relajado al verme sin ninguna. Me costó, pero pude detener la hemorragia que salía de mi mano recién cortada; esta no era cecina, era mi mano y si sangró. 

PD: Lo más sorprendente de todo esto, fue que aún podía sentir mis manos. 

Después de vivir en una ciudad tan cuadrada como Santiago por más de 20 años (casi 21), puedo decir que me gustan los arcos sobre las calles. No me refiero a los pasos sobre nivel o las pasarelas que generalmente se ven en calles transitadas, sino que a los arcos como los que se ven frente a la Moneda en esos dos grandes edificios que están en el lado sur de la Alameda. Me hacen recordar que las calles no siempre estuvieron ahí y que nosotros somos los que nos hemos adaptados a ellas dándolas por sentadas, naturalizandolas, y que no es necesario respetarlas tanto como se nos exige y que podríamos darle una infinidad de utilidades más que el de vía para automóviles y/o autómatas. 

Pequeña defensa al resentido I

Que término más increíble y mal entendido es el resentimiento. Puede que por lo mismo este también, tan mal utilizado. Designamos como resentido a quien creemos, odia sin razón, a quien daña sin motivos, a aquel "inconsciente social". Lo culpamos de los destrozos y lo encerramos además, pues es bochornoso aceptar a alguien como "él" en el mismo estatus de libertad que el mío y bueno, también porque lo consideramos peligroso. 

¡Qué mal se entiende el resentimiento!

Le hemos quitado su contenido a esa palabra y hemos dejado que unos cuantos la ocupen para sus bienes, deformándola y reformándola, impidiéndonos comprender a ese que se encuentra en estado de odio al que llamamos, por algún extraño motivo, re-sentido. Pero hay algo que ellos - quienes se apoderaron de la palabra - no hicieron bien. Si querían crear otra denominación para un grupo y explicar su mundo, debieron también crear otra palabra, pero su conservadurismo no los dejó y deformaron una comprensión del mundo... pero no la eliminaron. 

En este mundo, nadie entendería al resentido, porque se le entiende, piensa y ve, como el "rebelde sin causa", como la piedra en el camino, como el odiador por envidia, pero no se dan cuenta de que esa palabra y ese significado son incongruentes, incoherentes. Algo falta en esa explicación del actuar de aquellos resentidos, algo que no van a encontrar en aquel significado. 

No se dan cuenta de que resentido no es quien odia por odiar, sino que re-sentido es una palabra que habla de quien sintió dos veces (quizás más) ¿Cómo esperar entonces que quien sintió el flagelo de esta sociedad, no una, sino que 2 veces (tal vez muchas más) entregue amor de vuelta, ante tanta injusticia recibida? ¿Cómo atrevernos a pensar siquiera, que aquel ser resentido agradezca su vida y sus condiciones? Francamente iluso, ilógico, infantil. Es el resentido el que vivió la dureza de una sociedad desigual y lo vuelve a vivir cada día. Es él quien paga los platos que nosotros quebramos y aún así exigimos encerrarlo...

Memoria

¿Qué es la memoria? o mejor dicho ¿Quienes somos la memoria?

Según la rae, la memoria es, dentro de sus múltiples definiciones: "La facultad psíquica por medio de la cual se retiene y recuerda el pasado". ¿Facultad? ¿En donde se albergan estos recuerdos que retenemos? ¿en que lugar?...

Esta es la pregunta que me interesa: ¡¿EN QUE LUGAR?!. ¿Está acaso dentro de nuestras cabezas? ¿Es independiente de su entorno estimulante, que provoca aquellos potenciales de acción que desencadenan una serie de reacciones químicas que traen a mi conciencia una asociación de ese recuerdo a un significado?

La respuestas es no, la memoria no es solo mía. La memoria es nuestra.

Aún así esto no quita que en algún momento la sientas tuya. Cuando esto ocurra - porque siempre ocurre - la memoria será contemplación. No paso, sino estadía.

En tu memoria, la que también es nuestra, pero que no lo parece. Las ganas de quedarse y contemplar, de mirar sin tiempo y de una manera que nadie más lo podrá lograr, porque en esta cadena de acontecimientos pseudo-azarosos que llamamos vida, te forjaste de una manera, que pareciera, nadie más podrá replicar; de una forma que nadie más podrá utilizar para ver este mundo. Es en esa contemplación singular en donde esta tu memoria, la que también, en muchos puntos, compartes con los demás, porque en algún momento, en algún punto, también fue nuestra.

Las ideas no son de nadie y son de todos

Fue hace mucho tiempo ya, cuando en dos lugares distintos,

simultáneamente, se dió lugar a una misma idea.

Creada por dos seres totalmente apartados y sin ningún contacto

¿Cómo es posible? se habrán de preguntar 

¿Cómo?

la respuesta estaba a la vista: 

Las ideas no son de nadie y son de todos. 

No fue la genialidad de estos dos hombres la que los llevó a pensar lo mismo,

no es que "los grandes genios piensen igual" 

(también los malaventurados idiotas),

sino que fueron las bondades de los conocimientos de la época

y la correcta internalización de sus lógicas

- quien sabe por qué hechos azarosos y sensibles - 

que los llevaron a pensar, casi al unísono, en la misma idea.

A pesar de no tener contacto alguno.

Pudieron ser otros, eso hubiera dado igual;

las ideas flotan en el aire 

y pueden ser expresadas por quien las aprehenda primero.

Lo cierto es que no fueron otros y fueron ellos

En este mundo único 

- y no único mundo, como diría la física cuántica - 

el tiempo se sella a cada presente y se transforma en recuerdos,

otorgándonos algo a lo que creemos poder llamar 

"mío".

- aunque esto esté equivocado -

Por el contrario, al futuro incierto... 

Por el contrario a NUESTRO FUTURO 

- porque también es de todos, como nuestras ideas - 

Aún así ¿por qué fueron ellos?

A ciencia cierta, no lo sabré nunca,

pero hay cierto azar en nuestra vida que chocha y juega con las probabilidades 

que los puso allí.

Es raro, pensando en una sociedad, 

tan madura - o por lo menos con tantos años... y tantas reglas - 

como la nuestra. 

Sería sensato creer que si las ideas no son de nadie 

y pensamos por lo que nos enseñan y por lo que aprendemos 

- por las lógicas que introyectamos -

que nuestra vida ya estaría resuelta desde el momento en que nacemos;

pensar que estamos amarrados a un puesto desde los fines de todos los tiempos

... pero ¿qué ocurre que no pasa?

¿qué es eso que nos cambia?

A todo lo dicho antes hace falta agregar una última cosa,

lo único que podemos llamar exclusivamente nuestro:

Nuestras sensaciones, nuestras emociones.

Son estas las que nos dan la respuesta...

Gracias a ... a algo que no sabría nombrar, que estas no entienden lógicas,

ni razones. Gracias a ...

Porque el día que lo hagan

Estaremos condenados 

Demasiado... luego... jóvenes.

Debió ser un flechazo directo al corazón, una muerte segura. Pero la inmadurez de aquel cupido y su falta de tino lo hizo errar el tiro y cayó en su hombro. Abatida, cabeza al suelo, piernas lánguidas y una bufanda que aun no tocaba el pavimento, quedaste tendida a los pies de quien te llamaba a madurar hacia un paisaje incierto. No te ayudaría a levantarte, no tenía cómo. No tenía brazos con los que sostenerte.